Um dia, os imigrantes aglomerados na amurada da proa chegaram à fedentina quente de um porto, num silêncio de mato e de febre amarela. Santos. -É aqui! Buenos Aires é aqui! - Tinham trocado o rótulo das bagagens. Desciam em fila. Faziam as suas necessidades nos trens de animais onde iam. Jogaram-nos num pavilhão comum em São Paulo. -Buenos Aires é aqui! Amontoados com trouxas, sanfonas e baús, num carro de bois, que pretos guiavam através do mato, por estradas esburacadas, chegavam uma tarde às senzalas donde acabavam de sair o braço escravo. Formavam militarmente nas madrugadas do terreiro, homens e mulheres, ante feitores de espingardas ao ombro. Idílio Moscovão era moça, e olhava as colonas frescas descidas dos barcos da Europa.
Trecho de "A Revolução Melancólica" de Oswald de Andrade.
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